SETTIMO GIORNO DEL CONDOR

SETTIMO GIORNO DEL CONDOR.

Lunedi’ sera:  riunione clandestina dell’ AMTS – associazione maschi temporaneamente single con un passato da rugbisti falliti – .

Quando un giovane padre maleodorante seduto praticamente nudo accanto a me – ha adosso solo degli striminziti boxer bianchi slavati – esclama: “ormai non mi eccita piu’ niente”, capisco che forse e’ meglio che la signora Krugman torni a casa a mettere un po’ di ordine nella mia vita.

Il basilico molto difficilmente arrivera’ vivo al ritorno della padrona di casa. Ha deciso di morire preventivamente nei giorni del G8, clandestino senza permesso di soggiorno nel balcone.

Il frigo, senza corrente dal nubifragio di questa mattina, odora come le ascelle del giovane padre di cui sopra.

Io scrivo, sprezzante del pericolo, nelle ore sbagliate con la giacca zuppa di pioggia, i jeans bagnati e la camicia grondante, ma di sudore.

E tra un ora devo pure andare dalla dentista Nazi.

Torna a casa signora Krugman!