Praga…


In un aeroporto nuovissimo con larghissimo anticipo.

Da un tavolo arancione seguo l’arrivo di una donna con il trolly argentato e un mazzo di rose bianco pallido.  Si siede a una sedia verde  pisello. Nell’aria musica anni settanta, I like chopin…love me know and again…

Bevo un tremendo milkshake alla fragola della algida e, invece di passarmi, aumenta la sete – diretta conseguenza del chilo di burro col sale che ho ingerito a pranzo, col pane. 

Praga, in albergo ho trovato Rosa e Olindo Romano che confessavano il delitto a Mentana e il loro affetto continua a impressionarmi, lei che nella gabbia del processo le sistema il colletto della camicia jeans..

Praga, nella cattedrale fa un freddo cane, ma scopro un rosso – nel senso del vino – che mi appassiona. Torno da Praga senza aver bevuto un bicchiere di birra, mah.

Praga, mentre nella cappella piu’ preziosa della cattedrale la solerte guida ci introduce nel barocco ceco, mi chiedo se quelle stupende porte intarsiate si possono alzare per posarvi un parquet prefinito dussie’ 10 millimetri o se invece e’ necessario tagliarle.

Praga, tre camicie cambiate in un giorno e mezzo, un problema reale per il piano quinquennale di lavazio e stiratio della solerte gregoria.

Praga, alla ceska televisieska non e’ ancora caduto il muro di berlino. Scorgo una turca dietro la porta del cesso, i tecnici in infradito e calzini bianchi, ma con i dredlog.

A praga in gita di classe, a 33 anni. E guardando verso Malastrana dopo il vino e dopo una grappa, de quea vera,  non potrei mai immaginare che la signora Krugman si sta addormentando sul divano rosso di via calvi con gli stessi Olindo e Rosa che sono nel mio albergo.

EK

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